Ce ventre est celui d’une fille ! Ici nul aphélie avec le bois : aux racines du sang, il faut le croire sur parole ! Écoutons-le avec un poisson, une nasse, un oiseau, une feuille, un cruchon. Inénarrable autant de cause que d’effet, il a surdimensionné le clou d’une clairière viscérale. Hélant l’oreille à bouche : « Hé, du nombril ! — Qui ! Moi ? » Le genre avant son éviscération. Pourquoi non. Or quel désaveu : énucléée l’ontologie du cadre, on ne s’approche car, persécuté – par l’idée fixe –, à l’expérience de l’écart, on obtiendrait la crevaison de l’œil. Pour autant, qui ne partagerait son point de vue ?
